Le crew des Haterz | Amour et jalousie

Une heure à Bastille pour l’élection de Hollande: notre compte-rendu

22h54

Métro Nation, ligne 1. Une bande de jeunes militants socialistes bourrés au vin rouge monte en chantant : “Qui sème la misère, récolte la colère, Sar-ko-zy, au Kärcher, fini la galère”.
Un daron cainf assis à côté de nous sort son iPhone et lance en scred la fonction dictaphone. « Hou hou hou, ils sont bons eux, écoutez-les, ils sont complètement pétés »

22h55

Sur la banquette d’en face, une meuf mange un double-cheese à la cool : « Ah mais non c’est dead à Bastille, les sorties du métro sont fermées, ya que les correspondances, faut sortir aux stations d’avant ou d’après. » Humm.

22h58

Arrêt Bastille. Tout est normal. La meuf lève les yeux de son double-cheese comme si de rien n’était. On descend.

23h04

Arrivée sur la place. Dans l’air flotte une odeur de victoire (et de merguez).

23h08

Après avoir avancé d’une centaine de mètres, on aperçoit la scène sur laquelle Yannick Noah chante Saga Africa. On commence à regretter d’avoir voté Hollande.

23h11

Yannick Noah parle de la victoire de la France en Coupe Davis en 1991. Perplexité.

23h13

Un mec manifestement gay passe à côté de nous en demandant à son pote : “Tu crois qu’il va y avoir Diam’s ??!!”

23h14

Des petites vieilles agitent des roses. On se demande si elles les ont achetées à un vendeur ambulant, si elles avaient prévu le coup dans l’aprem ou si elles les ont arrachées dans un jardin.

23h16

Un mec passe avec une casquette orange de l’équipe de foot des Pays-Bas. Il pointe sa visière en rigolant et crie “Hollande! Hollande!”. Apparemment c’est une super blague.

A côté, un couple de LePénistes (qui n’a pas voté au second tour) demande à être pris en photo devant un drapeau FH2012. “C’est la fête, ça reste un moment historique”

23h17

Constat : jusqu’à présent, on a évité le « pom polom pom pom pom poooom » du Seven Nations Army des White Stripes. Ça mérite d’être souligné.

23h19

Un groupe d’ivoiriens organise un contre-concert en chantant du gospel et en agitant des drapeaux. Une pensée pour le présentateur de France 2 qui a dit « ce soir je vois, heu, des drapeaux irlandais »

23h20

Des pétards éclatent (et se font fumer, aussi)

23h21

4 cailleras passent devant nous en gueulant : “NIQUE SA GRAND-MERE LA PUTE SARKOZY, LES FRANC-MACONS FILS DE PUTE”

23h22

Une aveugle passe à côté de moi avec une canne. Je pense à la blague Twitter « Vous pouvez le prévenir ? Ya Gilbert Montagné qui est tout seul à Concorde ». Un handicapé est soulevé à bout de bras par ses amis afin de voir la foule d’en haut. “Hollande frère, truc de ouf”, dit-il.

23h26

Moscovici prend le mic, il est encore plus chaud que les merguez-frites dans la foule. On sent qu’il se retient de hurler un truc genre « L’UMP ON VOUS ENCULE, LE FLAMBY DANS VOS CULS ». Respect.

23h28

Enorme mouvement de foule aussi violent qu’incompréhensible. Des centaines de personnes, dont nous, sont poussées en arrière sans qu’on sache pourquoi. Sale ambiance sur 200 mètres. On choisit de s’extraire de la foule.

23h33

Gyrophares à fond, une voiture de secours fend la foule à gauche de l’opéra.

23h34

Une équipe de jeunes bouffonnes, aussi à l’ouest qu’à gauche, sort du métro en chantant “Sarko est moooort ce soir” sur l’air du “Lion est mort ce soir“. Que devient le groupe Pow Wow ?

23h36

Un lascar se pose avec un caddie rempli de 1664 et tape des mains très fort : “Bières fraiches, bièèèères fraiches, 3 euros”

23h38

Ça commence à draguer dans la foule. On dirait qu’il va vraiment y avoir des sans-culotte à Bastille.

23h41

A moins que Hollande ne se fasse parachuter depuis son Falcon directement sur scène dans les 5 prochaines minutes, on se dit que ça commence à être relou. On part.

23h44

« Ah bon le métro est payant ce soir ? Je croyais que c’était gratuit comme pour la Fête de la Musique ou le Nouvel An ?!? »

23h48

Dans les couloirs du métro, une marée humaine gigantesque bloque les couloirs, motivée à faire la teuf. Les flics, démotivés, font la gueule.

23h52

Ligne 1, métro Reuilly Diderot.
Un militant renoi du Front de Gauche monte dans le wagon. Il a un sticker “L’HUMAIN D’ABORD” sur le coeur. Et un autre sur la bite.

23h54

Il embrasse une militante et sort du métro. Avec le recul, je me demande si son sticker ne disait pas plutôt « LA MAIN D’ABORD ».

Une odeur de merguez, on vous disait.

Premier Drame de France

Le site de l’Elysée nous inspire notre premier Motivational Poster

Le monde est truffé de subtilités

Les Inrocks ont eu une putain de bonne idée dans leur Revue du Web n°65, si vous êtes chauds, on aurait besoin de vous pour :

- pourrir la vie des gens
- montrer que les français sont aussi forts en LULZ
- réhabiliter ce grand classique qu’est Bad de Boys de Marseille (Part 2)

L’idée du truc : vous pourrissez un effet en “terminant une histoire captivante en copiant-collant les paroles de Bad Boys de Marseille” :

“Canaille, canaille, ah le mauvais garçon. La vie est courte, les délices du bonheur substantiels, la mort frappe l’oiseau assassiné en plein ciel. Le sort collabore à emporter des fois des corps, le Bad Boy sort quand le coroner s’endort encore. Mourir à 30 ans, passer du bon temps, l’angoisse casse l’enfant, fait du frère un type arrogant, assuré de voir un autre jour sous les coups. Je peux quand même apprécier un coucher de soleil comme vous ; rester lucide si les soucis troublent ma raison, quand des tours de béton s’érigent à l’horizon… Mais vraiment c’est drôle ; ma philosophie est tel un saule : s’élève vers les cieux, pour replonger plus tard vers le sol… Vision de cauchemar, noir désert du savoir, voir l’ange déchu, main mise sur le purgatoire… Croire en soi : rien de nouveau sous le soleil, tu reconnais bien là le style des Bad Boys. Tempérament fatigué, on est nés sous le soleil : tu reconnais bien là le style des Bad Boys. Chaque jour que Dieu fait, à 3h j’ai encore sommeil : tu reconnais bien là le style des Bad Boys. Au lever, poste à fond, du bon son dans les oreilles : tu reconnais bien là le style des Bad Boys. Et le soir tard, les renards se ruent sur l’oseille : tu reconnais bien là le style des Bad Boys de Marseille. On ne vit qu’une fois (fois) faut prendre du bon temps. Oui, autant (autant) profiter des instants les plus plaisants. Le monde est ainsi truffé de subtilités, trésors cachés de gatsés ; suffit de les débusquer, en abuser avec excès. Tu peux me faire confiance, j’entre dans la danse, un sale gosse de plus siège à la table des hautes instances. Un accro du micro qui fera mal à ta tête ; prends un Aspro® et laisse faire les pros made in Marseille. Maintenant tu sais que dans ma ville des MC’s déchirent. Multiplier notre empire, graver notre musique dans tes souvenirs, faire le mac car dorénavant la famille sort du côté obscur, sûre de t’avoir à l’usure, gazier. Dans ma ville, y’a rien, pourtant elle est grande. Dès 90, je contrebande, façon Luciano dans la Légende. L’indompté entre, arme blanche branchée. Laisse des traces aux intrus. Yo Le Rat, fracasse les estrasses sur instru. Dans la rue les combattants serrent les rangs, fiers même sans un franc. Oublie la frime, comprends : j’envoie mes rimes comme des 5 francs. Grands ou petits, noyés dans la masse, les rapaces manquent d’espace et se tirent dans les pattes… Fais place aux bagarreurs du mic. Ici, c’est Mars, surface rouge. La population panique, histoires tragiques, atmosphère tendue, volcanique. Linges pendus, murs salis, Boss, trafic tapent au cÅ“ur de la zique automatique de ma clique.”